Ci hanno provato in tanti. Molti senza riuscirci, alcuni saltando come pezzi di carne su mine anti-uomo, altri ancora montandoci su miniere d’oro riempiendoci la testa di regole, paroloni scientifici, romanzetti estrogerinici.

L’Amore è, cantato melensamente della Cuccarini, geneticamente mutato dall’involuzione della specie, che oggi suona come l’Amore c’è. Più o meno come la frase Dio c’è, scritta con le bombolette spray agli angoli dello spaccio.

L’Amore non esiste, è una balla inventata dagli atei del sentimento. Fosse neanche l’assorbente femminile che non si vede, non si sente, non c’è. Più efficace come slogan, per una marca di condoms particolarmente sottili.

L’Amore. Egoista. Accentratore. Universale. Meraviglioso. Inconcludente. Triste. Sognatore.

Una puttana annoiata, travestita da Nada. Appoggiata a uno specchio. Tra fanatici in pelle che la scrutano senza poesia.

Il mio Amore non ha suono e non ha luce. E’ Figlio di un Dio Minore. Non vuole definizioni e si contorce come  un vecchio ulivo centenario. Attende l’estate per farsi battere passivamente, l’inverno per nascondersi nella neve.

Primitivo e volgare, vive la condanna di esser venuto al mondo quanto un figlio deforme, scrivendo le pagine del suo diario segreto con il succo di limone. Ogni nome ne mantiene il profumo pungente e si dissolve all’aria di un nuovo giorno. Nell’attesa del tempo che verrà.

Amen.